Поэзия

Причастные: Курт Воннегут, The Beatles, В. Пелевин.

Ходят дети
по планете,
Ищут дети
На халяву…

Неужто еще верить в слова,
Припев отлажен, всё ла-ла-ла
Кумиры отцов шагай-валяй
Вот Revolution №9.

Ищут wow,
Могут wow,
Ходят дети –
Wow wow.

Wow! Крестовый поход детей,
Для них игра с запасом смертей,
Но wow-крутыми им не стать
На уровне Бойня №5.

Ходят дети
по планете,
Ищут дети
На халяву…

А на холме сидит чудак,
Этот чудак все сделал не так,
Но дети идут и дети отыщут
Радиохолм с номером тыща.

Ходят дети
по планете,
Ищут дети
На халяву…

Ходим-бродим
недолюбы,
недолюди,
ходим-бродим

от привычных переборов
до статичных перепутий.

Ходим-бродим
себяфилы,
себяфобы,
ходим-бродим

от желанного «могли бы»
до жеманного «еще бы».

Маски-мысли
на лице,
под лицом
и подлецами

называемся не мы ведь,
что должно быть, то не с нами.

Растопыриваю
перья,
я - такой же,
значит первый!

над руинами империй -
Бог под маскою безверья.

Я плету фиолетовый джаз
из немого синего слова,
из размазанных красных фраз,
из обещанных песен и крова.

И держат меня две большие волны -
это страх перед внешним
и подачки внутри страны,
и, плывя наугад, нет смысла быть первым.
но я чувствую - что я видел во взгляде Эшера.

Я пишу HMR
на каждой встречной стене,
но что это бог иль пророк,
или латка на старой дыре.

И держат меня две большие волны -
это страх перед шумом
и боязнь тишины внутри,
но что-то должно случиться с небом,
когда толпа жаждет только зрелищ и хлеба.

Я смотрю по движенью вперед,
но глаза мои сидят сзади,
тридцать третий спрятанный год
виден лучше, чем бог на параде.

И держит меня фиолетовый джаз
близоруких снов
дальнозоркий фарс для нас.
Но что это там лежит вдалеке
мне кажется это мой след на белом песке.

Я плету фиолетовый джаз.

- У меня пропала удача,
убежала как простыня.

- Заходи. Посидим и поплачем,
потому что, такая ж фигня.

- Мужики одни негодяи,
да и те не любят меня.

- Заходи. Посидим и помечтаем,
потому что, такая ж фигня.

- А доход стал неосязаем,
и в кармане нет ни копья.

- Заходи. И пойдем загуляем,
потому что, такая ж фигня.

- От работы падают кони,
от работы падаю я.

- Заходи. Посидим и поноем,
потому что, такая ж фигня.

- День такой, что точно взвою.

- Ночь такая – бессонная ночь.

- Заходи, но с этой фигнею –
Я не смогу чем-то помочь.

Я танцующий монарх от зари до зари,
и мне смотрит жадно в рот,
в поисках спасенья, в поисках любви
мой великий народ.

И я должен повергнуть в пух и прах
всех врагов земли,
верьте мне, я танцующий монарх,
во имя святой любви!

Я сегодня казню любимого пажа -
он слишком близок к столу,
я уверен в том, что народ мой скажет:
"Это там видней наверху"

Отчего же тогда так полны
страхом глаза твои?
Смерть в мирное время, пир во время чумы -
верь мне во имя любви!

И что же ты стал, не сделав шаг,
Гадаешь ”быть иль не быть“,
бессилие сомнений растанцуй монарх
во имя святой любви!

Там
за пятым углом наливают в стакан,
где уж нам дуракам,
сидеть за столом.

Там
за пятым углом кто-то ставит капкан,
где уж нам дуракам,
промышлять под мостом.

Там
за пятым углом считают валюту
и выглядят круто,
а мы ни при чем.

Там
за пятым углом политический план,
где уж нам дуракам,
рваться на трон.

Там
за пятым углом гибнет в постелях
вендиспансеров
сексгарнизон.

Там
за пятым углом изучают ислам,
где уж нам дуракам,
хвастать умом.

И
откуда мне знать,
почему я пою
в своем пятом углу,
дайте же знак
мне дураку.

Так что ж ты хочешь от меня,
когда я сам не знаю кто?
Я просто вышел и гулял,
как тот облезлый в марте кот.

А на дворе давно июль,
все сроки вышли, теребя
одну немыслимую дурь:
Чего ж хочу я от тебя?

Так что же ты во мне нашла?
Я сам себя не смог найти,
я просто вышел подышать
и не вернулся на круги...

Зато квадраты бьют чело,
и это право же смешно,
что у квадрата за углом
узнаю, что в тебе нашел.

Так что ж ты хочешь от меня,
поскольку нечего мне дать?
Что плохо или хорошо
никак не смог я разобрать.

С того желанья под откос
давно пустил я и не зря,
остался лишь один вопрос:
Чего ж хочу я от тебя?

Так что ж ты хочешь от меня...?

Судачим допоздна,
рядим до глубины
о качестве ВИНА,
наличии ВИНЫ.

Среди вещей иных,
взаимосвязь проста:
наличия ВИНЫ
с наличием ВИНА.

Не выпить их до дна
из бочек суеты:
количество ВИНА
с количеством ВИНЫ.

И в шелесте травы,
и в отблеске звезды
с виной пойду на ВЫ,
с вином пойду на ТЫ.

Пишите, друзья, сие безопасно,
нам предки велели марать бересту,
не бойтесь назвать зеленое красным,
от этого рейтинг и райдер растут.

Пишите, друзья, сие безопасно,
никто ведь словам не верит давно,
дошел репортаж до уровня сказки,
наука стрижет словами бабло.

Лети моя песенка, песенка, песенка.
Песня, которой не верит никто.

Скачите, друзья, по древу мысью,
пишите романы, посты в соцсетях,
слова нам даны - скрывать свои мысли,
и в первую очередь от себя.

Споемте, друзья, и выпьем без меры,
Не важно, что утром болит голова.
А пряники все раздаются по вере,
а правда? А правда - только слова.

Лети моя песенка, песенка, песенка.
Песня, которой не верит никто.

Не верьте поэтам, смотрите «про это»,
не верите в это - смотрите про то,
как дед Пихто не любит поэтов,
а поэты не любят деда Пихто.

Ругайте друг друга, слов крепких так много,
влетят в одно ухо – сбегут насовсем.
Но только лишь лесть бывает способна
слова проявить во всей красе.

Лети моя песенка, песенка, песенка.
Песня, которой не верю я сам.

И сознанием нас не обидели,
и глупее предков не стали.
Смотри –
океан мыслителей,
только мыслящих
не хватает.

Проще, чем осенью листья,
«Душа» с языков слетает,
Она то поет, то томится,
но душевности
не прибавляет.

И в нашем «добре» пользы –
не больше, чем в сахаре – соли.
Мы, «добро-желатели» и «добро-вольцы»,
всего-то желаем –
воли.

Мы кой-чему научились,
но по-прежнему жаждем чуда.
Очередной сценарий второго Мессии.
Кто сыграет
второго Иуду?

И в этих сентенциях - те же изъяны –
умный я и они тупицы.
Примеряю маску «Монтеня-Хайяма»
на себя
не на третьи лица.